la fuckin même histoire

Mes histoires ressemblent toujours à ça – au début, c’est parfait, on se rejoint aux balançoires dans le parc, on boit du vin en pyjama, on planifie des voyages d’été pour fêter des anniversaires. Les jours passent est-ce qu’on se revoit ce soir, pis demain.. Un matin, ça éclate. Partout des miettes, du bonheur en éclat, dans les craques du plancher, le balai pas très loin, je ramasse en retenant bien fort mes larmes. Il fallait s’attendre à quoi d’autre, au fond. C’est toujours la même crisse d’histoire ici, un soupir ou deux soupirs, une semaine à se dire qu’on ne se fera plus jamais prendre à ce jeu-là d’amour écrit dans les fenêtres, que c’était la dernière fois, la dernière fois.